Leve lluvia sobre
el ocre de las hojas,
sobre tu cabello,
tu piel,
tus pasos.
Que lentos recorren
el bosque,
buscando ¿el qué?
No sé.
El silencio se
escucha sobre la hojarasca
y buscas pistas
que marquen tu
rumbo.
La lluvia sobre el
ocre de tu vida.
Mojando,
disolviendo.
Y tú buscas la hoja
única, brillante.
Brújula en mar de
otoño.
Inconfundible, intangible
Que te guíe en el silencio
del bosque ruidoso
de la vida.
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| Foto: Ana Matesanz |
